Volubilis

Le soleil du 24 janvier n’était pas encore levé, que Lola, fille de Volu et de Poilu, voyait le jour. Ses yeux sont des mines d’anthracite, ses oreilles deux coquillages, son nez un mont de douceur, sa bouche une œuvre d’orfèvre... Sa coiffe de punk, son poids minimaliste, son appétit gargantuesque et sa voix puissante en ont bouleversé plus d’un ! Sans plus attendre, je vous présente la merveille que Volu gardait en son sein (et qu’elle nourrit selon le même mode) : Lola !

Ma première tentative de passage du permis de conduire (la mauvaise, donc), le 21 août 2006. C’est peut-être le diplôme, ou plutôt examen, que le plus de personnes au monde ont passé et réussi. Mais moi, ça me dépasse. J’en conclus que je suis vraiment… ben dépassée, tiens, par tout le monde. « Elle courait dans le mauvais temps, tous devant tous devant… »… Non, j’ai eu de la chance, il ne pleuvait pas. J’ai quand même eu du mal, je vous rassure !

Un téléviseur encore en noir et blanc ne se sentirait pas autrement, si on lui demandait de retransmettre un documentaire en numérique sur les couchers de soleil dans les mers du Sud : un peu dépassé, saturé, honteux de son incapacité à se donner d’autres moyens... Je suis actuellement en basse définition, plus un neurone pour gérer une émotion de plus ou stocker une information supplémentaire. Plus de place pour avaler un gramme d’air. On est deux sur l’affaire, à tenter de rafler ce qui me reste encore de jus.

La noce fut belle. Nous nous sommes donné rendez-vous à une encablure de la mairie, et là-bas, ça bruisse, ça jacasse, ça crie, ça court et ça rit. Moi, j’ai passé 2 heures à boire du café et à me faire belle. Lui, 2 heures à organiser ce qui ne pourra plus l’être une fois qu’on aura mis les pieds dans le plat. Et il est beau, salaud ! Elles vont toutes vouloir me le prendre ! Allez, je m’accroche à son bras, pour être sûre. Là-bas, on attend les mariés. Nous voilà.

Il a parfois le sommeil agité, dans une palette allant du ronflement provoqué par des années d’enfance ravagées par les colutoires, au coït inconscient. Les hommes ronflent, c’est bien connu (quoique je connaisse une fumeuse qui rend ses voisins insomniaques et désagréables au réveil), mais avant de passer à l’écarte-naseaux et autre produit qui vous soulagera à la fois les oreilles et le porte-monnaie, suggérez leur tout d’abord de dormir sur le côté. Jvous jure, ça marche. Les hommes se touchent la bite aussi, dans leur sommeil. Même ceux qui n’ont pas cette vulgaire habitude de porter la main au paquet 67 fois dans la journée le font. Il est de ceux-là. Et que je me la tripote, que je te me la prend à rebrousse-poil. J’aime bien le regarder faire ça. J’aime surtout le voir se la toucher, la manipuler, la cajoler, sa façon d’y porter les doigts, de la saisir, de la remonter le long de son ventre, de se tâter les couilles. Le voir faire ça, se relaxiter, c’est voir son int...

Éloge du mariage, de l’engagement et autres folies , par Christiane Singer, aux éditions Albin Michel « Si le mariage n’était que l’union d’un homme et d’une femme, il ne pèserait pas bien lourd. Car il existe aussi un sinistre enfermement du couple, des variations multiples d’égoïsme à deux. Ce qui rend le mariage si fort et indestructible, c’est qu’il réunit un homme et une femme autours d’un projet.

... ça commence à se voir.  Un tout petit peu, devant la glace, en me mettant de profil. Par contre, pour la couturière, c'est limite : je ne rentre plus dans le bustier au prix à trois chiffres qu'elle m'a confectionné avec amour. Pour la vendeuse de lingerie, c'est le pied, de vendre du C au lieu de vendre du A. Et pour moi, c'est jouissif.

Une veille difficile : des questions en suspens, des frustrations invivables qui ont eu le tort de ne pas rester silencieuses... C'est dur la vie à deux, mais sans lui, je meurs. Son travail lui prend tant de temps, il aimerait que je sois assez grande pour "gérer". Ça fait au moins 5 fois que je le lui promets, et que finalement, j'en suis incapable. Discussion âpre, qui l'a mis littéralement par terre. On a avancé, un peu, mais le plus dur reste à faire. Comme c'est dur de trouver les mots justes.

Je suppose, vu que vous êtes ici à traîner, peut-être, de post en post, que vous êtes quelqu’un de bien, d’où il s’ensuit que vous êtes : - CONTRE la transformation en poubelle de votre environnement direct, voire moins direct. - CONTRE l’exploitation de l’Homme par l’Homme. - CONTRE les actes irrationnels et dangereux. C’est que vous êtes normal, tout ça est frappé au coin du bon sens. Mais alors, vous n’y avez peut-être pas pensé, mais ça va forcément de pair avec ce qui va suivre. Comme je suis quelqu’un de normal moi aussi, je suis : - POUR la poussière, les tâches de gras, les bactéries et les acariens. - POUR la pluie en avril, la neige en décembre. - POUR perdre mon temps à râper mes carottes, cuire mes patates, et même, perdre encore plus de temps à les cultiver moi-même. - POUR les chiffons en tissus, les t-shirt en coton, et les pulls en laine. - POUR le savon de Marseille qui pique les yeux et ne démêle pas les cheveux. - POUR la grippe qu...

Souvent, elle est dans la chambre avant moi. Il passe tant de nuit, à demi seul avec elle, et moi. Il la regarde avec un plaisir évident ; moi, je n’aime pas son rire niais, ses fausses larmes, et ses attributs qu’elle déballe en permanence. Elle ne parle que de fric, de soleil, de pouvoir, d’elle-même… Il peut passer des heures à profiter des plaisirs qu’elle lui propose, il mate, il soupire, il se touche négligemment. Elle le fait rire, parfois, son regard s’allume, il se fend d’un sourire, d’une petite gaule. Si sûre d'elle, elle a plus d’une corde à son sac, la maligne. Elle ne laisse personne indifférent, et tout ce que je peux faire, c'est rire avec lui, je contemple son sourire né du plaisir qu’elle lui procure, je le caresse, je me vautre devant elle.